Editorial

A la mi-décembre 1985, James Stamp était hospitalisé à Los Angeles. Son coeur, usé par quatre-vingt-un ans de vie y battait un decrescendo final. Ainsi s’est tue la voix d’un des (trop) rares sages que le monde des cuivres ait eu le privilège d’avoir durant cette époque.

Quelle était donc cette sagesse et quelle en était la qualité?

Jimmy Stamp offrait une disponibilité d’écoute totale à chaque musicien qui le lui demandait. Il percevait immédiatement les éléments qui lui permettaient d’établir le diagnostic profond, indispensable pour entreprendre ou pour poursuivre l’éducation ou la ré-éducation de celui qui s’ouvrait à lui. Il avait l’art d’établir une relation directe, vraie et constructive, hors du temps et en dehors de toute appréciation sélective.

Jimmy possédait ce pouvoir exceptionnel qui libère un être humain, quelque soit son âge, son niveau d’instruction, sa situation sociale ou professionnelle et lui permet de se mettre à nu pour que l’espoir d’une amélioration soit regénéré et fructueux.

Que dire encore de cet homme foncièrement bon, honnête, puissant et tendre?

Sa préoccupation essentielle consistait à apporter son aide (qu’il considérait avec une grande modestie), à soulager ceux qui lui amenaient leurs problèmes et à développer les possibilités encore cachées d’un musicien talentueux.

Il souffrait des courants négatifs et perturbateurs qui agitent constamment les relations humaines. Il les fuyait comme la peste. La foule anonyme ou l’esprit de compétition ne l’inspiraient pas. Il savait que les valeurs essentielles ne se transmettent vraiment que dans l’intimité paisible par les vibrations d’amour et de respect qui s’établissent entre ceux qui libèrent mutuellement leur confiance.

Il avait atteint ce niveau de sagesse où chaque détail révèle l’universel, où la modestie (retrouvée) permet de s’éloigner des erreurs ancrées dans les habitudes. Jimmy était un messager de la paix intérieure.

Ce qu’il nous a apporté à nous, musiciens de cuivre n’est pas mesurable en termes concrets. Son message se diluera encore longtemps — incognito — dans le «sang» qui fait vivre notre culture musicale et instrumentale.