Vorwort

Du spazierst durch ein Museum und betrachtest jene seltsamen alten Blechblasinstrumente, die, hinter Glas hängend oder liegend, im Schweigen und im Staub der Zeiten erstarrt sind. Lass deiner Phantasie etwas freien Lauf, und du wirst vielleicht den Bläser dieses Instrumentes vor dir sehen. Gross, klein, dick, dünn, gewandter oder mittelmässiger Spieler? Ein Virtuose oder ein bescheidener Begleiter? Seine Persönlichkeit versank im Strom der Zeiten. Sein Instrument liegt hier, verbeult oder schön restauriert, traurig verstummt. Museen sind kostbar, aber sie sind traurige Friedhöfe von Gegenständen…

Du besuchst eine Instrumentenfabrik und betrachtest all diese ineinandergereihten verstummten Becher, die vielen hundert Ventile in Achtungsstellung, die bereit sind unter Fingern und Dirigenten zum Leben zu erwachen, die vielen tausend kleinen Röhren, Zwischenstücke und Stützen, die geschickte Handwerker bearbeiten, hämmern, wärmen, abkühlen, feilen, anpassen, löten, zusammensetzen und polieren werden bis zur Geburt dieses Horns, dieser Trompete, Posaune, dieses Flügelhorns oder Barytons oder jener Tuba. Nochmals zum Schlafen in schöne Etuis verpackt (wie in der Geschichte von Pinocchio) und irgendwohin in der Welt ausgeliefert, an jenem bestimmten Ort, an den du darauf wartetest oder noch wartest.